El tiempo

El tiempo esta hecho de lágrimas, tiene una casa con muros ventrales indestructibles y una pequeña puerta justo en el ombligo, el tiempo está lleno de vacíos, de abismos sin fondos visibles, de canciones de cama, de esas mismas que te canto cuando me acurruco en mi casa y miro los enormes ojos marrones a través de las montañas, el tiempo no tiene dueño, ni siquiera él es su propio dueño, lo único que hace es permanecer, dar instrucciones confusas y seguir, como no se detiene, tampoco avanza, no parte y no llega, solo está, solo es, el tiempo es pleno, se asfixia de si mismo y tiene náuseas de tan lleno que se siente, el tiempo está solo en una cueva y se mira de reojo en los espejos retrovisores de los coches que intentan apresurarlo en el Periférico, se arrellana en los asientos y permanece, tranquilo, sabe que no va a ninguna parte.

Jordi